FELIX LUIS VIERA: 73

lsla de Cuba,

cuántas guitarras han sido rotas en tu nombre,

cuántos tiranos te han violado luego de haberte proclamado doncella nuevamente,

cuántas muchachas han mordido el polvo de

su Sueño

luego de que el azulísimo mar se ha hecho rojo

con la sangre de sus amores,

cuántos niños han perdido sus globos bajo el

trueno prometedor de la Justicia.

Cuántas gonorreas, cuántos chancros

han depositado en ti tus salvadores,

cuántos, blandiendo el rojo matiz de la poesía,

han encadenado tus ojos, han lanzado

en aviones de papel la mentira de ti

como una fruta plástica.

lsla de Cuba, sangre que no termina,

¿dónde te hallas en esta noche, dónde

que tus boleros no me alcanzan, dónde

que aquellas mujeres no me afierran los tímpanos con sus risas como

pífanos que estallan, dónde los negros que no llegan acezantes, tautológicos,

serenos como sierpes en fuga, donde

las negras que no me asaltan con sus culos como bastiones bíblicos?

Y ¿dónde, donde aquellas mulatas

que bajo las nieves de los relámpagos consagran la hostia?

Dónde,

amor mío,

en esta noche cuando

me dueles en toda la boca,

cuando

inútilmente 

te busco en el lejano frío.

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FELIX LUIS VIERA 
(Villa Clara, Cuba, 1945).