12.31.2015

REYNALDO GARCÍA BLANCO: POEMAS



Del libro Reverso de foto & Dossier (2000)

REVERSO DE FOTO

Amigo
Está por acabarse el siglo
y me gustaría que vieras esta foto
antes que los copos de nieve y sangre
borren de por siempre esas noticias

De izquierda a derecha
con una mirada de ángel hay una mujer con bigotes ella es
Frida Kahlo y su mano reposa sobre el hombro de un tal
Trotski (que se lleva a los ojos una manzana) luego hay una
columna dórica (ahora está sepia pero en el momento de la foto
era roja). Luego sigue un hombre con un cocuyo en la mano
y un tabaco en la boca (hace círculos de luz para que veamos en
esta oscuridad) y parece darle la espalda a una niña que se llama
Greta Garbo (ella juega con un papalote y esa mano que sale
de la nada en un ademán de arrebatarle su juguete es Salvador
Dalí. Muy al fondo puedes leer un cartel que dice “Proletarios
de todo el mundo Uníos” hacia el extremo derecho un
hombre agrega con un pincel “Último Aviso” la memoria me
falla pero me jugaría la vida que es Pablo Picasso. Le siguen
otras personas que a juzgar por las vestimentas son cuáqueros
y rusos o chechenios sabe Dios. Sobre la mesa hay cebollitas
búlgaras y unos vinos René Barbier Rosado. La muchacha y el
viejito son María Kodama y Jorge Luis Borges. El que se está
bajando de la cruz es Jesús. La del traje de enfermera de la
Segunda Guerra Mundial es Isadora Duncan y ese de mirada
tenue que tiene un disco de los Beatles en la mano
es Mao Tse Tung.

Amigo mío
está por acabarse el siglo
y me gustaría que vieras esta foto
antes que los copos de nieve y sangre
borren de por siempre estas noticias aunque lo más importante
es que recuerdes que esto fue hace tiempo cuando no éramos
de dos bandos y había cebollitas búlgaras y unos vinos René
Barbier Rosado y un hombre con un cocuyo en la mano y un
tabaco en la boca.



EL BARÓN ALEJANDRO DE HUMBOLDT ENCARGA UN CUADRO
A SU MAJESTAD FIDELIO PONCE

gilberto girón salta del bergantín
el obispo altamirano va por delante con los pies rotos
las nereidas que suben como una orla
dinero/ carne/ tocino/ cueros
y luego gregorio ramos que entra con la cabeza de gilberto
girón y la pliega en la plaza y esas moscas levantiscas y el país es
de hojaldre de octavas reales y de contrafondo silvestre de
balboa que fuma un tabaco y un cocuyo en la mano da un
relumbre de azules más abajo el mar de manzanillo y el alférez
cristóbal de la caba regidor que va atenuando el lienzo así lo
quiero su S.M. don fidelio ponce a los trece días de abril de mil
novecientos y 97 ea pinte no más lo que le pido que yo pago
con espejo y paciencia no más que con espejo y paciencia.


Del libro Año sabático (2015)


A PROPÓSITO DE LA AUSENCIA DE ALGUNOS AMIGOS

De Alberto, el militar ni cartas, ni una llamada telefónica, nada.
Fue como si el mar se lo hubiera tragado.

OPUS PATRIA

Yo tengo tres patrias:
Cuba
Martí
Y la noche.
Las tres unidas por un único genero vallejiano de alegría. De un estar en Vigilia o duermevela y asumir la vigilancia y el escozor.
Digo Cuba
Y sale la explosión de la vicaria en Viñales
Digo Martí
Y las palabras se cristalizan en el aire
Digo noche
Y el sonido del monte me alimenta.
Abro un libro de historia
Un compendio de geografía
Un manual para astrónomo.
Me pierdo
Me sublevo
Doy el salto mortal y me detengo a ver las caballerías que van rumbo a occidente. Palpo una a una las rocas de la costa y recojo migajas de sal para el viaje profundo. Miro las constelaciones y
me doy cuenta que camino por el borde sur de la patria.
Digo canario, arriero, majá, sinsonte, harina
Y del diario de Martí me asalta el bosque que presiento.
La noche es un pan lleno de estrella
Las estrellas son un carro celeste que se abisman
Se musican como agoreros.
Tres patrias tengo yo:
Cuba como un as de oro
Martí como un as de triunfo
La noche como un as de espada para defenderme de los que me
quieren quitar la lumbre, el arado, la sonoridad y la miel.
Tres patrias tengo yo:
Cuba
Martí
Y la noche.

ISLA CARMESÍ

Tal como te vio el cartógrafo francés
Ladeada
Cortaplumas del golfo
Palma virgiliana
Palma  de Milanés en la llanura confusa de Matanzas. Isla
deformada en el pergamino con ribetes dorados. Llorar sobre el
mapa. Jadear sobre el mapa. Poner ese arabesco sobre el
mapamundi. Buscar el lugar exacto como una pieza de
rompecabezas.

Isla carmesí
Dibujada hace siglos
Ahora memoria y azafrán que salta de un libro de historia y se
explaya sonora como esos músicos en la retreta del domingo.

1 comment:

Kirie Azul said...

Es evidente y clarísima la fuerza que se desprende de estos poemas, llevan el vigor de una poética que trasciende las fronteras.

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